Une nuit, je tentai une entreprise hors du temps: je m'embusquai à proximité de la grotte des camisards de mon enfance, espérant voir surgir, par je ne sais quel prodige, une résurrection du XVIIIème siècle, une de ces légions cévenoles peut-être, le fusil à l'épaule et le psaume soixante-huit aux lèvres. Il était minuit dans la vallée silencieuse. Je savourais ma folie lorsqu'un frémissement attira mon attention. Je cessai de respirer. Ma discrétion me sauva la mise et j'eus ce soit-là la preuve de deux choses:la première est que le passé ne meurt jamais tout à fait, comme on a tort de le croire. La seconde, tant pis pour les pisse-vinaigre, est que l'on a bien raison de croire en ses rêves, car depuis la petite route qui descendait du col, je la vis arriver, silencieuse, scrutant la pénombre, fidèle à sa légende ...